Sbràita Paolucci!

Le vecchie facce

2011-09-08T16:27:00.002+02:00

Eccola lì fragrante di lampada. Quando le vedi insieme in qualche androne, tra vicoli, scale, dall'ascensore, fuori con la cicca. Il rossetto è scuro e screpolato, un pò di saliva bianca rappresa e filante sugli angoli delle labbra, l'alito è cattivo e sa del catrame di fumo deposto tra i ponti e le carie rimesse, fili di rughette sopra il labbro e sottile peluria scura, cavi e nodi di rughe sul collo, seno di mollo sopra il bottone della camicia, quello che una volta incollava lo sguardo su tensioni da strappo. L'inizio della poppa è smagliato con un chè di lentiggia, venature rugose in crepe più chiare discendono. Parli tanto di come il Capo fosse esigente, di come ti voleva sempre e scattano risolini compiaciuti complici da bagasce in crocchio. Non c'è differenza nei gruppi se poi al cesso ci vai e non passi la spazzola sul tuo profumo meno richiesto. Uscendo si guarda eccome. Tanti anelli di mezzo valore, con le pietre colorate a due per dito, il foulard e la borsa piena che contiene una galassia e il suo buco nero. Tanto non lo trovi il lucida labbra e invece gli occhiali sì perchè ci vedi meno, hai una montatura colorata e la catenella e sei tutta profumata, troppo da stordire, giusto per fuggire. La tua voce è più bassa quasi roca e qualche vertebra è piu' schiacciata. Adesso hai dei dolori.
(Hai sognato che l'assassino di notte entra nella tua stanza e scopre lentamente il tuo terrore con una lama affilata e sottile che raggiunge al buio i tuoi spazi più oscuri, scava quelle ossa fino a incontrare le vertebre per cercare di staccarle una dall'altra e ridarti il dolore che sfinisce, la lama stacca a dovere e s'impenna per un'allegria d'acciaio, la pelle intorno alle ossa viene distratta dal sangue riuscito e corde di tendini flettono recisi i tuoi arti, la testa ferma che solo tra gli occhi distingue l'uomo che ti uccide scavando in te tutta la dorsale, espiantando fino all'ultimo dolore le parole, la frase più esatta di te intrisa di nero e blu a soffocare la morte).

Riempire

2011-08-02T16:51:00.002+02:00

Amalgama d'agosto. Concentrazione di eventi culinari da gustare a cocco in gola sulle spiagge sabbiose. Luglio e agosto a mangiare nelle 10.000 sagre in cui perdere forma in un'improbabile genuinità. Passati i tempi in cui intere famiglie e ristoratori univano le forze per cuocere alle feste negli stand fumosi tonnellate di ravioli, ripieni, patate, rane, pesciolini, melanzane e calamari in un tripudio di pentoloni bollenti, padelle giganti, porchette vaganti, praterie di pizza con salsicce in file ondulate come fiumi a solcare tomato e mozzarelle di bufala etichetta. Passo di lì e mi siedo su panca verdino sporchina di strofinaccio umido usato giallo scuro a striate marron. E' tutto finto anche la fame è sola gola. Cinque krapfen col buco e zucchero, cinque con zucchero e dentro la crema e altri sette con il cioccolato che cola. La bancarella dei dolci e del torrone. Il croccante, fantastico! Nocciole e mandorle, bello scuro e tachigno, duro e morbido, te lo vendono a tranci troppo piccoli, se vuoi già coi molari e gli incisivi attaccati così per stavolta non ci (ri)metti i tuoi.
I dolci sono finti estratti da scatole anonime bianche provenienza spagna caltanisetta fumeri francia seul. I bambini piangono e cagano mentre mangi le patatine scongelate che nessuno taglia piu' a fette di pappa di patate. Una mamma con tre figli piccoli a strascico incontra una bimba e la indica festosa ai suoi urlando GUARDATE CHE BELLA BAMBINA!
Verso 7 pm sotto le panche, negli angoli accanto agli stand, la rumenta comincia a svolazzare per strada e ad accumularsi in piena e anomala varietà di banane lunghe e patatine un morso di krapfen alla crema il ciungai piu' quello attaccato a una pantofola con dentro fazzolettini di carta in disuso certo incatramati di croccante e ricco muco d'infante o cacca distolta l'attenzione della friggitrice emiliana d'angolo. Le salsicce aperte in due e cotte alla griglia coi lunghi segni neri e i wurstel in due ad arrostire, i crauti veri sistemati da finti cotti tutti uguali sotto le stagnole sopra contenenti di carta plasticata o plastiche alla nuova Ikea che made in Italy sorprende tolga il legno e favorisca l'unto petrolio a riempire di giochi la stanzetta del figlio prima che muoia da sub in una sceneggiatura.
Coi piedi sul sedile e scarpe da tennis sul fondo del bus piene di forma di piede e della sua puzza esagerata come l'ascella e l'alito o la scoreggia che contamina gas per strada l'ascensore o in coda o fermo allo stand che scegli che schifo e passi e molli anche tu sorriso tra i denti ripari i distratti che non ci ripensano.
Da schifo ritorna l'unguento serale una noia mortale un niente camuffato da incontri. Riempire di piscio un water piccolo.

Maledetta estate

2011-08-01T12:54:00.002+02:00

Maledetta estate. I programmi estivi. Le vacanze, i palinsesti ripieni di passato per consolare i nuovi vecchi. Estate e musica e teatro. All'aperto, di sera e al tramonto. Revival totale, i soliti nomi senza piu' smalto e novità. Vecchi musicisti riciclati vengono pagati per ricordare come eravamo belli, incazzati e giovani. Cantautori da decenni, mai venduto un disco ma pieni di premi della critica, celebrati nelle serate estive con annessi bar per dissetare e incontrare qualcuno e usar da cesso. Foche in mutande e stambecchi feriti si accalcano in coda e pagano per riascoltare voci passate che fanno tanto popolare. Il coraggio culturale delle amministrazioni pubbliche è mettere insieme un programma estivo all'insegna del banale del saputo del solito dell'acqua sporca della totale assenza di novità, della sistematica esclusione di ogni nuovo personaggio che porti nuova linfa, che si assuma un rischio nel proporre altri suoni altre letture. Bisogna ribadire l'uguale come a teatro e ignorare sempre tutto quanto interessi solo poche decine di persone. Così il piattume si fa uniforme, si allarga e conquista nuovi ceti, nuovi giovani che proprio non conoscono altre vie culturali perchè precluse a tavolino da un potere imbecille e ignorante che non seduce e non incanta ma solo propina ogni maledetta estate la solita solfa per stare insieme per forza, la notte in piedi a saltare per forza, le foto su facebook per forza, una tetta due tette per forza, sempre piu' ggiovani, sempre piu' truccati, con sempre meno vocaboli, concetti, fantasie, elucubrazioni, sogni... Insomma rivoluzioni!

Notturno

2011-03-16T14:05:00.007+01:00

Un cielo scurissimo, un maltempo persistente. Naviga silente un piroscafo e quel tetto blu balugina attraente a fronte mare. Invece che alzarmi premo di piu' la faccia sul suo cuscino sotto il mio. Cerco fresco e mi sposto spesso. Di notte quando entro a letto e la trovo dal mio lato mi viene carogna. Adoro entrare solo e sdraiarmi ben largo e scoperto. Poi avvicinarsi è naturale, sfiorarti inevitabile. Ti sveglio anche un po', basta a sentire che dormi. O nel silenzio assoluto che mi dico è morta o russi bene e batto le mani o clicco due dita. Mentre a dormire tamburello sulla testata del letto e guardo le cifre della sveglia sul soffitto e le righe delle persiane. La pioggia ricade da giorni e fa sentire piu' al caldo e dolce la nostra cuccia. Noi non stringiamo, non premiamo. Ci alziamo a caso uno per parte senza mai scavalcare ed è difficile che uno legga e tenga accesa la abatjour, c'è molto rispetto per questo. E' sempre chiaro di notte, le persiane lasciano molta luce dai lampioni. Guardo dalla finestra l'acqua che scorre in strada e piu' lontano il muro che dà sul mare. Fa quasi freddo. Sul tetto blu sei riflessa a mezzo cranio distesa. Tra il collo e una mano due gabbiani stretti e fermi sul vetro. Se riapro vedo meglio gli altri gabbiani fermi e zitti. Il cielo resta nero e piove sempre. Anche a letto da vicino sento goccioline ticchettare e passo le dita sul legno che è fresco.

Gramsci in porno

2011-01-18T16:31:00.004+01:00

Ma è possibile che da un anno ogni volta che passo in via Gramsci davanti all'edicola posta sulla destra verso Principe devo mirare due mega poster dedicati uno a Moana Pozzi e l'altro a Rocco Siffredi, note pornostar? I due poster sono grandi, di ottima fattura e dietro vetro pubblicizzano i film e la produzione dei due fantastici artisti che portano piu' alta la fama culturale italiana nel mondo. Chiedo perchè un giornalaio possa decidere vincolante un oggetto di arredo urbano a proprio uso e guadagno. Non so il giro di DVD che i manifesti gli procurano ma mi auguro che il Comune di Genova gli chieda una donazione per riparare asfalti o un'edicola votiva. Innegabile il piacere indotto da un rapporto orale o dall'abilità di un buon sventrapapere (scherzava Benigni in TV): Rocco e Moana hanno saputo trasformare il cinema porno in qualcosa di commercialmente piu' organizzato e remunerativo, politicamente rispettoso della nuova identità femminile quando sceglie di vendersi a zolle.

Non questo è il punto. Io passeggio per la mia città e sul mondo a casaccio e voglio che almeno i manifesti cadano piu' spesso delle foglie.

BMS

2011-01-14T10:28:00.010+01:00

Nulla invecchiando ci viene risparmiato anche su questioni definite "leggère". Ma tu guarda se pure questa dovevo vedere: il "mio" mitico unico inarrivato "Banco del Mutuo Soccorso" in TV su Rai3 sul palchetto degli stacchetti musicali, alla corte della pur brava Dandini!!! "Licenzioso e inaccettabile" diceva anni fa Famiglia Cristiana dei film comunisti: adesso lo slogan è mio! Due superstiti del gruppo musicale che ha creato, insieme ad altre band valorose, il progressive italiano negli anni 70, quando ancora all'Alcione di Genova ricordo un mare di gente sedeva ovunque sotto le note del Canto nomade intonato da Francesco Di Giacomo tramortiti da una fitta nebbia di "fumo" democraticamente condiviso con 3 villici di Pedemonte che avevano avuto un nastro tdk poi consumato sul K7 con la registrazione di tutto il primo album con la copertina a salvadanaio fuori misura per ogni libreria e solo oggi dopo 40 anni ristampato in Lp proprio qui a Genova su licenza Sony e fuori catalogo in versione giapponese da 50 euro a pezzo con riproduzione in miniatura della mitica cover in cartoncino poco piu' grande di un normale CD e pur'essa fuori misura per lo scaffale.

La musica del gruppo era fantastica e i musicisti tutti preparati. L'aria musicale unisce in un rock controllato e scritto, sapori italiani anglosassoni ed europei, jazz, pop e folk. Su tutto la voce inimitata del cantante, il piano e le chitarre dei Nocenzi! Tra l'altro, ieri sera in TV, il tastierista è ora molto più grasso del barbuto vocalist che del suo fisico aveva fatto quasi un sottosimbolo del gruppo! E lo so che il brano "750.000 anni fa l'amore" mi ha commosso ma solo per come me la ricordavo addosso, mentre era completamente decontestualizzato dalla tramissione e dall'album Darwin, una robusta suite tematica. Non puo' dire la Dandini: ecco un "lento" del Banco a "Parla con me"!!!

Elio/Tese ci stanno bene come la Osiris: trattasi di bande musicalmente ferrate, certo piu' eclettiche e moderne, cabaret e piccolo club. "Traccia" del Banco non puo' fare, così, a freddo, da "stacchetto" intra-ospite alla Dandini perchè dopo 40 anni è consegnata alla storia nel disco ove è nata. Il Banco doveva semmai essere ospite sul divano della Dandini.

Altra cosa. Italia non riconosce i suoi valori e non legge la Storia musicale. Sono decenni purtroppo che il Banco non vive piu' da protagonista musicale. Non sono i soli e i motivi troppi adesso da analizzare. Spero solo di non sentire prossimamente"stacchetti musicali in TV" dalle Orme, dei Deep Purple, Dylan della PFM magari con Pagani e via distruggendo miti e passioni, storia e bellezza, ricordi e professione per 2 minuti di gloria e 4 soldi spiando un avventuroso rilancio commerciale. Oppure a Sanremo vedremo "nuovi" Super gruppi con tastiere Stormy six, basso New trolls, canto Banco ecc. Non sappiamo rivalutare e premiare e mantenere il nostro passato tale quale è nato: invece che sostenere e produrre un rientro mirato in poche date magari in teatro gettiamo tutto nella centrifuga televisiva. Da Genova i New Trolls hanno tentato un rientro nazionale di tutto rispetto. Ma pochi mesi dopo De Scalzi ha aperto un ristorante tipico e già me lo vedo venirti a cantare "Miniera" al tavolo mentre deglutisci tipici ravioli. Sorta di Rocky locale con foto autografate ad un passo dai Trilli.

Non c'è rispetto per la professione culturale e non ci sono fondi e strutture per mantenere in piedi un rispettabile edificio culturale ove ognuno per quanto ha dato possa essere ancora riconosciuto tale. Per fare questo dovremmo bruciare x.factor ecc e di piu', Pupo e Co e poi tutti quei "cantanti" che invecchiano in radio e TV pagati dal ns abbonamento e tributo pubblicitario, per costruire il granitico, monocorde, obbligatorio, corrotto palinsesto musicale della nostra vita e vecchiaia da altri deciso e selezionato, formato solo da alcuni personaggi plastificati e imparruccati ma sicuri e consoni al regime.

Per il resto, non è vietato a Dylan esibirsi con Young a Scarpino: basterebbe non confondere le cose.

Amore malato

2010-12-23T15:05:00.006+01:00

L'amore per la malattia deriva dall'invidia. Sono malato da mesi, ho bisogno di cure mediche, frequento dottori, ospedali, mi prendono sangue e manipolano e tu non hai niente.

Mi ricoverano per mesi, esco e mi riammalo, c'è da chiamare il dottore, ritirare le medicine in farmacia, a volte c'è da farsele anticipare senza ricetta con la gentilezza di un pensierino a Natale. Lo stipo dev'essere sempre colmo di medicine e la voglia di essere sani deve stare ben lontana dalle pareti della nostra casa dove tu entri esci corri organizzi telefoni e prenoti ma non ti ammali mai.

Sogni un vortice a caduta in cui i nostri corpi si rincorrono e alternano tra garze e bende e letti d'ospedale, pomate, galassie di pastiglie colorate smisurate sminuzzate e termometri cateteri su carte di analisi e responsi così medici e infermieri sale d'aspetto e parenti, fiori e letture, lenzuola pitali mutande a folate di vento sempre piu' forti, esigenti, cariche in vortice verso cadute, sciame di ossa e ferite tra lumi e nottate pianti e silenzi le urla i resalti la terra rasenta sul colpo finale...

ORA! Di striscio lo schianto per terra, lo sfascio di tutto, le urla e lo strazio tra sangue e dolore l'acuto sudore puzza d'amore strisciato tra il siero e la merda, cartelle tubi da flebo....

Tutto tutto tutto tutto tutto tutto sfracellato a terra pezzi dei nostri corpi distrutti.

Piaghe

2010-12-23T14:46:00.003+01:00

Verifica quante cose hai messo a posto in questo giorni. Fallo. Datti una determinazione e comincia adagio e piano a togliere i pezzi allocati, posali sul piano e ricolloca tutto in modo diverso un po' gettando un po' trasferendo un po' rimesso al suo posto con l'aggiunta di altri simili che liberano altrui fruttuoso nuovo spazio altrove.

Utile il sistema in casa per ritirare la mia occupazione suolo dagli armadi e cassetti. Ho cercato di accorpare trasferire ridurre e gettare e ho liberato un cassetto, un ripiano, altri 2 ripiani e voglio proseguire. Conta in una convivenza trovare equilibrio e proporzione. Essere invasivi altera il rapporto nei pesi e misure e i tratti amorosi ne risentono.

Prova a stare in stanza di gente senza parlare. Prova a mantenere sinceri un lieve sorriso e alcuni monosillabi ma non iniziare discorsi, non ti schierare, non cercare l'effetto e il centro del palco. Prova a stare lì, seduto in piedi nel riquadro. Rilassati e non competere, non fare sforzi e gesti che non servono.

"Cosa ho fatto Signor? Cosa ho fatto? Mi domando Signor, cosa ho fatto? Non rispondi Signor, non rispondi? Dove sei mio Signor, dove sei? (...)" A gospel.

Sì, mi piace la gnocca!

2010-09-07T17:59:00.006+02:00

Fai conto che non me ne frega un cazzo di quanto hai camminato in montagna questa estate o questo inverno che ti fosse gelato il pisello e seccate le orecchie. Credimi del bel concerto di Paganini non me ne fotte nulla e neanche di quella bella gente unta unita dal piacere di mostrarsi amica di Paganini e pronta a divorare la cena preparata con tanto amore dalle solite cinque vedove del posto così brave coi tortellini e pure coi cateteri dei mariti e bare in saldo.

Cazzo me ne frega se domani è bello o piove, se c'era coda e c'hai messo 2 ore ad arrivare al cinema per vedere l'ultimo Opzeteck. E conto i come mai non guardi i suoi film, o non leggi questi autori, queste riviste e non vedi questi programmi. Amici come specchi pubblicitari accanto, invasivi e colpevolizzanti, con richiami alla Sinistra, con ricordi di sandali e sacchi a pelo e come si sta bene in tenda col materassino, cosa ti perdi a non girare il mondo così e come preparare lo zaino e non portare queste cose che non servono. Gli amici per sgridare e per non ascoltare mai quel che ho da dire. E io da quarant'anni a bermi i loro racconti e loro da stesso tempo a dire per me UNA SOLA FRASE: chi è questo autore? Non lo conosco. Oppure: Che musica senti? Ma sei matto? Questo è rumore! E comunque, non lo conosco. E quindi non va bene!

Un amico

2010-09-07T17:42:00.004+02:00

C'è chi ti conosce bene e questo è un problema. Sono persone amiche, schiette e dirette, che ti hanno aiutato veramente in momenti di bisogno materiale e psicologico. Ma che sanno chiudere il conto e prendere da te quanto puo' compensarle della fatica. Quel tanto diluito matematicamente nel tempo a che tu non accolga un disappunto nei prelievi. Matematica ed economia. E' così che ti ritrovi sempre dietro, secondo terzo quinto. Primo c'è lui, poi qualcun altro a lui utile e poi tu, immerso in tale confidenza amorosa da non essere considerato pericoloso rivale o concorrente. Col tempo non fai testo e vieni liquidato in 10 minuti perchè ti conosce e ha imparato alla perfezione che dove ci voleva un'ora a calmarti ora basta applicare il "tuo mantra" mix di comprensione e sguardo affettuosi e poche intense parole tutte a favore delle mie ossessioni e paranoie. Il miracolo si compie sempre perchè io sono a disposizione del mio mantra e lui lo sa benissimo che potrà manipolare le mie azioni. Non dice nulla sulla sua vita privata salvo ovvietà da fotoromanzo mentre le tue ore le conosce a memoria e pure il reddito e le cose acquistate in preda alle passioni piu' folli. Possono passare dei mesi in silenzio ma lui tornerà sempre e chiederà e tu al solito racconterai tutto e perderai qualcosa anche se non volevi e zitto obbedirai.

Le lucciole

2010-09-07T17:30:00.005+02:00

Stasera siamo andati a fare due passi e lasciato l'ultimo lampione ci siamo ritrovati nel buio e nel silenzio della campagna. Una meraviglia! Un vero buio e un silenzio vicino all'assoluto, le dieci di sera. Poi piano piano spuntano le lucciole. Alcune in primo piano, altre escono in fondo tra gli alberi e l'ombra.

Poi siamo dentro a una via lattea di lucciole, a perdita d'occhio, siamo emozionati e contenti, privilegiati e grati. Le lucciole danzano e roteano e lampeggiano. Di continuo perdi ritrovi il loro quieto percorso (incorso, trascorso) che lampo sommesso illumina un tratto di foglia o se va bene la piega di un fosso d'erba. Mai ferme, mai dome, mai che riesci a ricostruire una singola traccia ma brani di cento archi ed ellissi luminose ove inseguire diventa sereno testimone del vano.

Le foglie a Campetto

2010-05-18T10:32:00.005+02:00

Un giorno scendo e trovo un mare di foglie che volteggiano liberamente in piazza Campetto. Era autunno o vicino e lo stupore per la quantita' di grandi foglie dense di rosso marrone bruciato un po' secche non m'è subito chiaro. Poi realizzo e mi guardo in giro se anche gli altri pensano come me ma non raccolgo sguardi favorevoli, forse ci sono già stati. Forse hanno già discusso, riso, stupito i familiari e il barista. Insomma: in Campetto non ci sono alberi! Rimango stupito e cammino sulle e tra le foglie contento come un bimbo, divertito guardo i miei simili che passano occhi altrove. Cerco segni d'intesa ma non trovo altro.
Mi decido a chiedere informazioni e sì mi dice, hanno scaricato sacchi e sacchi di foglie dell'Acquasola per sensibilizzare sullo stato del parco genovese eccetera.
Io per minuti ho favoleggiato su alberi pensili, foresta sui tetti dei vicoli. Ho capito i fatti ma non li ho messi troppo in fondo. In fondo gioioso mi sono tenuto geloso com'è possibile passeggiando a caso un giorno di ottobre incontrare un angelo che di piume volteggia.

telephone

2010-03-21T17:55:00.003+01:00

Se c'è una cosa che mi fa incazzare è il cellulare e tutta la gente che continuamente parla al telefono per strada e sui mezzi pubblici. Un dialogo ininterrotto che mi spacca le palle a martellate e che non riesco ad isolare ed escludere perchè è un assedio. Smette uno e comincia un altro, poi tre insieme con le tariffe agevolate mi fanno compagnia per 20 minuti di metro. Scendo che so tutto sulla zia Celestina che forse muore ma chissà, su quella troia di Angela che si è fatta Bozo dietro la disco piena di birra e per finire cosa cazzo si sono detti due portoricani che non capisco un cazzo di spagnolo e lui rideva di continuo!

Ma perchè non torniamo alle cabine e ai gettoni e ti chiamo se ho bisogno e parlo al chiuso senza disturbare alcuno. Ma perchè non costa 100 euro al minuto la tariffa. Perchè devo sopportare la radiolina, la voce alta, l'urlo, lo spintone, le suonerie polifoniche, quello che parla da solo con l'auricolare, ride, piange, s'incazza, grida. Perchè un argomento di conversazione è diventato: perchè lo tieni spento il cell? Come faccio ad avvisarti, a sentirti, a cercarti, a sapere dove sei? Hai cariche le batterie? Hai visto il nuovo modello che fa pure questa funzione? Hai già scaricato gli optional? i gadgets gratuiti? Sei passato a Tube? Hai fatto il contratto con Guisy?

Madonna che palle!

?

2010-03-21T17:38:00.004+01:00

Respiro per niente oggi. Potrei benissimo morirmene qui che tanto è uguale. Poi esco e mi compro un bel gelato di crema e pesca e me lo godo tutto di lecca lecca e succhiotti. Bella stasera la strada, il cielo, persino i passeri. Le ragazze ridacchiano, sono piu' sciolte, è primavera davvero! La sento ogni anno, un denso profumo, un'aria diversa, un leggero calore che invita a togliere il giubbetto. Cammino che non me accorgo, mi sento quasi leggero, fresco. Parlerei con tutti, fai qualche sorriso a caso perchè mi viene proprio da sorridere, come uno scemo! E' fremito e languore, tremore nel costato di quando vibrava per amore.

Torno a casa che è buio. Poso le scarpe, la giacca per terra. Ho una fame tremenda e potrei divorare chili di barbiturico. Sdraiato sul letto mi sento il riposo e il silenzio. Ci vuole poco che dormo.

Tratte

2010-03-21T17:25:00.002+01:00

Uno due tre. Passi uno due e tre. Uno due tre pausa. Passi. In questo vicolo passi uno due e tre. Uno due tre, passi uno due tre. Vedo una cosa. Passi uno due tre. Vedo un sacchetto. Uno due tre. Vedo un signore, mi fermo, lo chiamo. SIGNORE!!! Mi dica, non so, credevo, se c'è, allegro, ma no, se le pare, dì no!, dico no, No dì no!, OK no. Passi, uno due tre. Vicolo passi, vicolo, uno passi. uno. Vedo una donna passi. Due tre. Vedo tu passi. Uno vicolo, passi. Tu mi osservi, non è vero forse che tu mi osservi??? Narciso, preciso, obliquo indeciso, mai riso sul passo che uno che due che tre mai sorriso. Passi. Uno. Due e tre. Vicolo stunf, passi, vicolo niente, rien e c'è lo sento che passi che viene lo chiamo SIGNORE!!! ma resti, ma no, che resti, ma no che passi che suoni tra l'uno, tra due, tra tre, tra tro, tre tra, se tru, ma tru, ge dru, se fru, ma tu ma tu ma tu se tu ma tu ma tu se tu ma... tu....

L'imbarazzo

2010-03-20T17:14:00.006+01:00

Penso a quando ti vedo lì, seduta, sdraiata, inerte. Molle ferma sulla poltrona da uno o sul letto spogliato. Ti guardo profondamente. Hai la carne molla. La pelle dei fianchi ti cola sui fianchi e si ricopre della stessa pelle. Un sacco mezzo vuoto che si appoggia a se stesso in pieghe sovrapposte. Ci sudi al caldo tra una e l'altra. E se le apri le tiri dritte, rimani a strisce di asciutto per lungo. Se lecchi unisci saliva e sudore lasciando pelle umida che si ripiega a panetti tondeggianti.

Non sei neanche grassa, non fai schifo. Sei quasi vecchia. La carne si ammolla con gli anni, è naturale. Puoi camminare tanto e tenerti nel mangiare ma poi al pane non resisti, la galletta ci vuole e una menta non si rifiuta. Anche la chiappa, stesa di fianco, scende a creare una specie di cresta tonda e morbida, lasciando un avvallamento centrale tra il fianco e l'oscurità. Non piu' il culo tondo e fin duro che non riuscivo ad acchiappare ma carne che ora potesse mi scivola tra le dita come granaglie in sacca posso impastarti mentre stringo, posso appendermi al movimento tra le anche.

La mia pancia entra bene nella tua, si muovono una nell'altra e sudano. La mano non tiene piu' distanze, l'occhio non segue piu' movimenti che rimangono di sotto, nascosti. L'unione dei corpi è un migliore impasto amoroso perché non solo mani ma coscia tocca culo che tocca pancia e gambe in un dialogo completo e meno rissoso.

Sono io che faccio schifo se mi guardo allo specchio, un corpo senza lena, vissuto a guardare e poco abituato e propenso a lavorare. Ti guardo di nuovo mentre poggi la penna e il libro. Ti è preso freddo e copri la pelle di canotta e pigiama e sotto le coperte ora dormi nel silenzio piu' quieto. Fosse così sembra semplice. La mia vita è un carillon che sta rallentando e mentre ricaricava una volta adesso poco o niente. E' un'intimità impagabile questa. Ma se mi uccidessi nel sonno? Sono lì che russo comodo e mi tranci la gola. Rantolo un po' e crepo. Lo faccio io allora ma non so perchè.

Devo grattarmi i duri nei talloni, crescono di piu' adesso. E' buio, siamo a letto e dormiamo. Sogno che ti guardo e sorridi. E' la foto che abbiamo nell'ingresso.

Lasciare II

2010-03-16T10:06:00.004+01:00

Pare che il nodo fondamentale della nostra vita s(t)ia nel rapporto con gli altri. Nella capacità di creare mantenere sviluppare costruttivi rapporti per se e per gli altri. Quando in una convivenza forzata come quella lavorativa arrivo a non tollerare parte dei colleghi o viceversa non posso privarmi della domanda: cosa ho fatto per meritarmi questo/a: disprezzo, trascuratezza, incomprensione, cattiveria, sbigottimento, indifferenza, aggressività', malevolenza. Ho realizzato una situazione, un modo di relazione tale da compromettere ogni disponibilità ad un dialogo decente e professionale. Se il "contro" che sento su di me, il disagio di pelle, la parola che è sempre di troppo, una rabbia incontenibile alla minima contraddizione il problema sono "io".

Quando sento profondamente di subire ingiurie e ingiustizie, quando non riesco a distinguere il bene dal vero male, quando non distinguo i diversi livelli ed effetti deleteri delle reazioni mie istintive, sconsiderate, prevenute, disarticolate ma feroci, precise, cattive, preconcette. Quando dopo la pugnalata verbale sprofondo regolarmente nella nera depressione del pentimento colpevole, nel tormento della possibile vendetta e ritorsione, del mancato saluto, dell'impossibile ma sperata ironia della vittima. Quando la vittima della mia ostentazione assoluta e certa, della mia assoluta Ragione, diventa giudice dei miei pensieri fono a quando la potro' rivedere per chiarire e scusarmi con fare ambiguo e diabolico.

Quando il tormento della sua reazione, delle conseguenze del mio tormento, della mia aggressione gratuita data la reale insignificanza dei fatti, mi avrà distrutto giorni e notti nel dubbio e nella continua elaborazione fantasmatizzata di scene possibili e derivate, soluzioni ipotizzate, crudeli con perdono, amorfe con silenzio, generose con riserva, malevole con rottura. Quando ogni parola non ha piu' alcun senso e il nostro litigare è servo del suo stesso esercizio come macchina meccanica che a velocità variabile stantuffa pene di rigida gomma per minuti e poi ore e giorni per assoluta soddisfazione o stralunato sadismo in odor di punizione.

Lasciare

2010-03-15T10:57:00.004+01:00

Nel cambiare posto di lavoro una delle note importanti sono appunto i colleghi che in teoria ti appresti a non piu' rivedere: vuoi perchè non ne avrai il tempo, vuoi perchè te ne sei andato proprio perchè non li potevi piu' sopportare! Tutto graduato e diffuso in scala ma non ho mai rivisto i posti e le persone che ho lasciato. Da buon gatto amo nuove case, abbandono le vecchie, ricordo le persone, non le frequento quasi mai dopo la separazione.
Detesto quanti creano sul lavoro quel clima parentale o da GF per cui siamo trooooppo amici, prendiamo parte, piangiamo molto, ci scriviamo sms e mail appena ci usciamo dall'ufficio per non perdere neanche un secondo della nostra meravigliosa Amicizia professionale! Tra noi non praticheremo sodomia impiegatizia, saremo casti, puliti, ci diremo tutto tutto. Nessun problema se domani io non vengo al lavoro e dopodomani neanche: tanto ci sei tu carissimo! E poi c'è la malattia, il piu' grande cemento affettivo sul lavoro, prima dell'invalidità, massimo grado.
Stai male tu, da un minuto all'altro sei vittima di un attacco di colera e nessuno si stupisce che 2 minuti fa eri a bere negroni sotto dal baretto. Poi ti senti male sul serio, le analisi del sangue hanno rivelato "brutti valori" ma non ti dico cosa, si fa silenzio, non se ne parla con gli altri, silenzio stampa. Passano settimane di oscurità quasi colpevole: non si puo' chiedere troppo perchè si è maleducati e poi c'è la Privacy, solo pochi sanno. La persona è coperta e protetta. Stesso dicasi quando si ammala un congiunto o un parente: è sempre trooooppo grave, deve morire, ha un cancro fulminante. Troooppi pianti, esenzioni operative, comprensione a litri e melassa sentimentale. E' proibita ogni richiesta di chiarimenti scientifici, pena l'accusa di cinismo, sarcasmo, freddezza, non calore umano tra colleghi. Se poi tu hai mal di denti nero, o hai preso una feroce storta a un piede, nessuno ti ascolta finche' non sei parte del "club del dolore sul lavoro". Proprio non sei ascoltato se non adoperi parole, espressioni, modi e movenze e pause previste dal codice "sto male". "Esco prima perchè sai il mio stomaco, i miei reni, la mia gamba...". Aver male a una spalla o un gomito garantisce sani semestri di giusto e solidale riposo.
Si arriva a dire che hai vomitato 6 volte prima di arrivare al lavoro, l'ultima due minuti prima in bagno. Ma hai preso solo un bicchiere di latte e non capisci. E parli, parli, parli, all'infinito. E vinci, sempre, nella comunione virtuosa della vera sofferenza.

Riprendo a sbraitare!

2010-03-15T10:32:00.002+01:00

Dopo parecchi mesi riprendo i post sul mio blog. Una lunga pausa che è servita per riflettere su tante cose della mia vita privata e professionale. Ho cambiato sede di lavoro e mi aspetta unperiodo di tirocinio, una piccola nuova nascita, un nuovo primo giorno di scuola, un'accoglienza affettuosa, nuovi sguardi femminili, strette di mano virili, pacche socievoli. Il profondo desiderio impaurito e timoroso di fallire di essere accolto con bonarietà, senza che alcuno si senta minacciato dal mio arrivo. Desidero non impormi, non prevaricare, non cercare notorietà e distinguo che fino ad oggi mi hanno fatto odiare dai piu', non comprendere da molti, amare da pochissimi. Non serve a nulla essere amati da intimi se poi non reggi le ostilità del gruppo, gli attacchi malevoli o le mezze frasi, le battute cattive e quelle leggere e inconsapevoli di fare cosi' tanto male. E' la voglia di sognare che ti fa dimenticare. Rispettare le regole, stare ai patti, non prevaricare nessun collega per nessun motivo, neanche se te lo chiedono i superiori. Stare calmo, respirare e aspettare prima di dare risposte veloci, magari simpatiche ma che concentrano su me un'attenzione divistica, un distinguo a me nocivo anche se subito godurioso, creativo, giocoso. Il lavoro va inteso come compito da fare relazionadoci con simili da rispettare. Non c'è family, non amicizia, non ideali, nessun particolare valore. Il lavoro è un'assoluta necessità passiva. Non è una compagnia attiva, uno scopo nella vita, la ricerca di un gruppo con cui condividere un progetto di vita. La vita è fuori, nel "bagno d'aria" di Emilio. Per me che per anni ho (con)fuso i due ruoli è arduo comprendere la portata della mia scelta ma certo l'ho fatta e sono qui. Una mattina al sole, vedo palazzi illuminati, c'è un calso silenzio e provo un primo insperato senso di pace. Tanti auguri, Paolucci!

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2009-10-13T23:49:00.001+02:00

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Inserito originariamente da Paolucci

Dalla mostra sui Clash alla De Amicis, il particolare di uno dei tanti manifesti esposti. Tre giornate di fuoco!!!

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2009-10-07T20:23:00.001+02:00

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Inserito originariamente da Paolucci

Paolucci e Casari, settembre 2009

UN POP-MERIGGIO DISORDINATO 3

2009-09-28T21:46:00.001+02:00

Terzo filmato live durante la mostra in biblioteca De Amicis a Genova dal 15 al 17 settembre 009. I suoni vengono in parte registrati e "looppati" (da loop: registrazione di un frammento sonoro che viene ripetuto anche all'infinito). "Musica da cucina".

2009-09-13T22:17:00.003+02:00

This is a test post from , a fancy photo sharing thing.

Siamo onesti

2009-08-05T19:47:00.009+02:00

Abito qui e sotto casa la strada è asfalto con macchine e moto posteggiate.

Sopra tutto questo regna il piscio di cane. L'asfalto è coperto da striature piu' o meno vaste e piu' o meno scure che dall'alto sembrano ventagli e piume di pavone grigio. Ma è la puzza la meraviglia. E il fatto che alcuni proprietari stanno ai piani bassi e quindi se sniffo io al sesto chissà come si respira bene laggiu'.

Ogni tanto qualche pupu, come dicono adesso in pubblicità, consente di lordare variamente il sotto delle infradito, pezzature variabili su cui allenare mani con carta ghiaia sabbia gradini di altri palazzi salviette zerbini dei vicini antipatici.

La merda non va mai via. L'ideale è la terra ma se la becchi con il carrormato delle scarpe da tennis c'hai da divertirti col nuovo gioco Un labirinto pieno di merda. Devi andare di bacchetti, pezzi di carta e tempo libero.

Spesso il padrone assume la sua responsabilità sociale e prende in mano il caldo reso del suo amore e lo depone dentro il bidone. Senza la paletta fai prima, farei così anch'io ma c'è di piu'. Alcuni girano con la paletta e il sacchetto ma poi non lo adoperano complici il tempo buio, non si vede nessuno in giro, quelli da una finestra tanto non parlano, chi vuoi che ci noti me e Ciro tutta la mia vita ora che mia moglie è morta.

Tocca il pesce e strappa le interiora, incolla la caccola col filamento sotto il banco, gratta l'ano e odora, scoreggia, odora la tua e confrontala con quella di altri in ascensore, pulisci la merda dallo sciacquone o lascia la striscia e chiudi il bagno, ridi, scavalca il topo esploso sul marciapiede, il piccione, il gatto investito, il ragazzo esploso da bomba, infila un braccio nel suo ventre nel tentativo di salvare almeno il bambino, frusti a sangue, ve la fate addosso, ti pisci addosso e non te accorgi piu' e riempi pannoloni che ripiegano e lanciano nei sacchetti aperti dai cani randagi o bruciano tra pelle unghie latte tranci di piaga ossa di costolette garza da pus.

L'orrore dello schifo coperto dai profumi.

Siamo onesti, è la puzza della strada, quella che attraversa e taglia le città cimiteri di carne, città che sono rifiuti, fogne, liquido seminale, mollezze in dildo, canne mozzate, cicche, l'ingorgo di macchine, siringhe mezzo sangue, feti abbrustoliti. La bella puzza dei vicoli, inondati di piscio tra noi e bestie e poi detergenti polegrina e luci azzurre antivene piene di rumenta.

Sono bottiglie di birra che rotolano agli angoli, sorrisi di puttana, labbra disegnate a Frocio che battono le notti a memoria senza quel cazzo di De Andre' attaccato a culo.

E' mio il culo ogni notte, qui, in via del campo.

bagni d'aria

2009-06-06T11:05:00.004+02:00

aria bagnata, ecco cos'è, l'aria bagnata e lui dentro a volteggi e piedi nudi le scarpe in mano, in bocca non stringe le parole le dona ma parla sommesso e poca intonazione.

è un vecchio poeta che ha consegnato il suo corpo al disfacimento mentre la mente regala poche frasi pulite.

....cammina cammina arrivo' nel bosco e di colpo capì che era solo, non si vedeva nessuno e il castello era ancora lontanissimo.....

i bagni d'aria sono una scelta, una culla per stritolati che svelano in un sorriso l'ultima rivolta.

cammina ciondolando e malfermo schiacciando balle di retorica e facce contabili

cammina a piedi nudi sul molo, la barba dorata con alito di birra, certo di mai fatto del male a nessuno

Per Emilio

Anche questo.

2009-06-01T16:43:00.004+02:00

Anche questo dobbiamo soffrire. Anche il continuo assalto del litigioso, rancoroso, ingiusto e giusto, calunnioso, sfascista, insolente, senza storia, incontrollato, adirato, pulsionale.
Se ognuno ha una propria idea e la difende poi la confronta o si combatte e se si tenta di scambiare e porre paletti rischi lo sbrano e poi ricucire a buona volontà ed energie che ti lasciano man mano che intanto muori.
Le parole piene d'ira sono rumore che porta a pace o guerra e malumore, mal di testa e perdita di tempo o divorzio o la fine di un'amicizia.
Sul lavoro sei tenuto a ricucire il rapporto ma funziona come il fuori gioco, appena non ti accorgi sei da solo e sono tuoi. Mai sbadarsi nei conflitti, alcuni aspettano anni e un giorno ti trovi lì, in area, ti guardi in giro e sei solo! Ti pareva di aver seminato buoni rapporti, di aver giorno per giorno costruito procedure di lavoro, semplificazioni o complicazioni ma tutte volte alla collaborazione attiva e consapevole di tutti i colleghi di ogni ordine e grado ma invece.... sei solo!!!
E ci stai adesso alla gogna!!! Si sono riuniti loro e ti stanno a guardare dopo il primo brindisi. Uno si avvicinerà e chiederà come va per poterlo poi riferire. Anche il capo ch'era dalla tua e ti ha sempre fatto fare il lavoro sporco di convincere i sottoposti delle sue idee che calavano pure loro dall'alto.

miserie uno

2009-05-13T22:59:00.003+02:00

Il massimo dell'architettura e dell'evoluzione urbanistica unito alla totale incapacità genetica in campo civico di noi italici pare essere rappresentato dai dissuasori.

Questi orrendi blocchi di pietra occupano la terra disegnando improbabili (di)segni sugli asfalti. Meglio loro delle nostre auto. Ma noi li spostiamo, aggiungendo altre forme viste dall'alto e posteggiando ugualmente o entrando in moto in un ipotetico ranch creato dalle pietre.

Siamo piu' scaltri della pietra ma è comunque necessaria per impedire ai piu' di occupare arbitrariamente suolo pubblico. Ecco quindi assodato un nuovo arredo urbano che si accosta a panchine, fontane, storici palazzi, edicole, ciottolati o ad altre orrendità metropolitane.

Dove non stanno le pietre hanno installato cartelli di divieto di sosta montati sul tubolari in metallo poco piu' alti dei dissuasori. Ho visto pure installazioni con tecnica mista e quasi preferivo il color pietra all'insulto cromatco rosso bianco blu del grafico divieto metallico.

Il vantaggio dei cartelli è che essendo sottili consentono il parcheggio delle moto ma per le macchine siamo sicuri salvo vedere 3 cartelli con tre moto in mezzo e una macchina davanti a chiudere con 60 centimetri di distanza per consentire l'uscita di sbieco delle moto che volendo possono salire sul marciapiede e scendere poco avanti con l'attenzione a non scontrare pedoni, carrozzine, o ciclisti che possono usare i marciapiedi come pista ciclabile.

Sempre meglio che pedalare vicino al bordo strada rischiando la morte per bus oppure mettersi con coraggio al centro strada in corsia e farsi demolire di insulti dalla quasi totalità degli automobilisti impazienti di passarti sopra se non capisci che con il tuo mezzo desueto e fragile hai meno diritti motori di loro.

Ovunque in città.

primo maggio ospedale

2009-05-01T12:48:00.001+02:00

Mia madre è in ospedale. Mio padre pure lì con lei che s'incazza perchè non va bene nulla di quanto fanno gli infermieri i medici e i precari che anche oggi di festa sono li' con lui e me che da qui auguri.

Mai possibile

2009-04-25T16:58:00.004+02:00

E sbraita per favore! Svegliaaaaaaaaaaaa!

Niente, abbiamo un sonno che i mostri fan la ola!

Ogni colpo è dato sott'acqua, è leeeento, bradipesco. Non fa nulla se devi dire oooooh cheffffai????

Rinpianti di chi vive di ricordi e ci gioca tutto che nel '50 nel '60 ancora nel '70 e poi una colata blog progressivamente è salita verso:

le nostre idee, ideali, convinzioni, etica, politica, rispetto, educazione civica, comprensione ASCOLTO, limite, sobrietà, licenzioso, inaccettabile, ricreatoro, salumeria, pizzicagnolo, i dischi 45 giri a Bolzaneto dalla Lucy, le ciliege inseguiti a Gaiazza rubando, la marmellata dal sud Africa, il miele, il latte condensato, la cioccolata Cadbury al caramello, il burro australiano in scatole di latta giallo come il sole delle 16, il mio montgomery blu, la panna che vomitavo con cannella, meringata, i ghiaccioli Conti con stellina premio, chinotto e ginger, gassosa, tonsille e adenoidi, figurine e giocare a figu, le torte della mamma e della nonna il budino, crostata di prugne, pane e olio, pane e marmellata, DIABOLIK, Topolino, Genius, Le ore al cesso, Freud, PAVESE e Kafka a 14 anni, le seghe dei maschi, il calendario delle donnine profumato dal barbiere, guardare le ragazze a primavera, le mutande della vicina e le mie piu' alte in vita, la vicina, una canna, due canne, tre canne, l'ALCIONE, BATTISTI, MONK e BEETHOVEN, l'amore, mi rubavano la bici, non riuscivo a sollevarmi sugli steccati, giocavo cane a palla, leggevo leggevo, ho rubato da Ricordi ma Stan Getz, il pianoforte, liquido seminale, caramelle morbide alla frutta......

Dormire dormire

Certo che

2009-04-25T16:51:00.002+02:00

Un certo senso della notte è cosa buona. Non amare il buio non capisco. Mentre è adorabile a piedi di notte tutta la notte sul mare senza luna o una striscia bianca sotto la Lanterna.
Lucerne, post-it, sfiori muro, spegni, dita spegni e cammini lo stesso.
Col buio c'è silenzio. Uno dentro l'altro anche in macchina. Ogni parola è in piu' sedata dalla noia del mucchio.
Stai ferma li, guardi e sorridi. Un marciapiede è rotto. Una banana punta il semaforo fisso giallo.
L'amore che allungo una mano e c'eri.

Pance

2009-04-17T22:40:00.002+02:00

Ed eccoci qui, io con la mia pancia e tu con la tua, a 50anni e alcuni dopo, mentre divisi da una tramezza io guardo Sky e tu Amici.

Come dire che io sono l'intelletto e tu la scarpa. Mentre adesso mi lascerei volentieri alle spalle ogni odore e rossore per venire da te dopo trent'anni che stiamo insieme.

Le tramezze le hanno fatte apposta, siamo grati alla facoltà di bussare o non vedere. La pancia se molta si allarga vereso il basso e si affloscia col tempo combacia con la coscia alta e tiene caldo. Certo si rischia il decubito sotto l'ombrissallo ma se ci spari tutti i giorni il phon asciughi e rimane solo quella brutta ruga orizzontale e scura che pare cesareo.

Inutile pensare di piu' se incontro seni e fianchi rotondi e tirati. Mi ci vedo allo specchio mentre calo i pantaloni, seguo il passaggio dallo slip arrotolato e umoroso da contatto al crollo della parte bassa della suddetta pancia a ricoprire la bestia o meglio sarebbe declinarlo escrescenza da minzione.

Mi dico col pigiama ai piedi e noto le unghie da tagliare ma chi vuoi che si aggrappi alle tue caviglie urlando non mi lasciare, va bene anche se non mi ami ma ho bisogno del tuo corpo...

Sento da qui che un po' curvo resto in piedi il passionale fetore della mia bassa piega orizzontale bianco a chiazze di borotalco verso le otto stamane prima di uscire.

Ora vado in bagno e mi tolgo le vesti in basso, mi siedo sul bordo vasca e mi lavo bene bene e uso la pistola ad acqua. Due volte così dura di piu'. Borotalco, prima il phon, mutande pulite, infilo le bgraghe, la camicia! ritiro giu' le braghe, camicia e stringi cintura, sono già sudato, giacca, la borsa, chiavi, cellulare mezzo scarico, chiavi, esco giu' a piedi, per strada, sole, cammino. Arrivo.

Era Pasquetta

2009-04-13T16:49:00.003+02:00

Grande il percorso delle bici pubbliche a Dinegro lato mare. Arrivi sul marciapiede e già ti ci voglio con la gente contromano e vecchi e bastoni. Poi arrivi dalla fermata quasi in piazza e passi dietro la meraviglia Cenusa per poi evitare di scatto la cabina telefonica appena in tempo per falciare un paio di dannati arabi maledetti loro e la loro moschea del cazzo come dicono i furbi di destra oppure mamma e bimba che vedo già in foto nella locandina del secolo xix FALCIATI MAMMA E BIMBA DI 8 MESI DA UNA BICI DEL COMUNE, ALL'INTERNO: La madre è una giovane donna somala di 14 anni a servizio presso una facoltosa famiglia in via Lugo, lui lattoniere lei lavoratrice a domicilio con una delle tre figlie un'altra è in India che espia e ama diarrea e vomito per le esperienze forti e vere e l'ultima pesa anguille e sardine alla coop ma di sera studia da geometra. La bimba è una giovane donna somala di 8 mesi sfuggita per miracolo detto gran culo alla ruota della bicicletta assassina manovrata da una giovane donna bianca di 42 anni, inferma da tempo ma su cui le autorità non hanno voluto dire di piu' a quelli di Primo Canale facendo incazzare Sirianni che dallo sturbo non ha piu' smesso di sbraitare contro Povia definendolo "l'involuzione piu' astuta della merda di piccione".

Poi la strada prosegue dopo una pausa lungo la Bruno Buozzi street pronunciato ee alla olandese come de beers.

Sotto a livello portuale passa la ferrovia tra macerie residue di civiltà di ferro plastiche cartone liquidi organici completi di supporti dove tra un pitale e una siringa è possibile leggere pagina 34 del Pasticciaccio e mezza 42, l'altra è troppo densa di merda che copre e opacizza il bel Times New Romans 10. Proseguono pietrischi, stracci, fiori spontanei, erbe, legni alberelli sbarre pezzi di cemento e sabbia, granulati, giornali, settimanali, un Espresso, una Cronaca vera con le pagine attaccate piegata in 4 che stava in tasca di un capportto liso e strappato in tasca a due metri. A sei metri e in giro verso il muro zone a spray e disegni su vetro e pannelli che prima viaggiavano da Savona a Massa in seconda ridevano i ragazzi e l'orrore dei vecchi la rovina del pennarello che non va via è un pensiero indelebile che da 1000 anni protesta e scrive e segna dal piscio al graffito i sogni sui volti tra le stelle persi sui trip dei sixty a scendere dai Fairport ai Free per lande colorate sul 2001 e lo Shining odissea in cella a morte se mai uscivi vivo.

Poi passa un treno, mi fermo la bici, è sporco da paura, è grasso e putrido. Invece di ciarle scendo butto giu' anche la bici e andiamolo a lavare.

Accade a Genova Centro.

ottantotto meno otto fa sempre otto

2009-04-04T20:30:00.002+02:00

Credimi è una vera carognata dover andare in chiesa con la macchina da morto posteggiata di storto con due ruote sul marciapiede mentre attorno e attaccate alla scala della chiesa stazionano le bancarelle del mercato bisettimanale con gente che urla e chiama gente che sbraita e compra tocca si accoda si inquieta perchè quelli davanti non camminano o cosa ci trova quel cesso in quelle braghette dei cinesi poi.

Io sono il morto quindi in teoria sono lì che finalmente controllo chi è venuto al funerale e chi credendosi laico e quindi indenne e disinteressato ma onesto e di sinistra con vezzo anarcoide è dovuto rimanere in ufficio a lavorare per il peg di qualche capo.

Io sono il morto che è tutto inclinato mentre in quattro che mi portano cercano un passaggio tra la strada infestata di macchine e moto che sorpassano da dx le scale della chiesa e 2 clienti che passano con nuovi reggiseni e una si segna mentre l'altro si tocca come facevano suo padre e suo nonno. La corona di fiori, forse il cuscino dei colleghi con la solita sofferta colletta la raccolta dei 4 euro ma che cifra! o 5 euro ma dipende in quanti ci stanno, pericolosamente vacilla di lato e fiori cascano si staccano e finiscono insieme alle scatole calpestate dei jeans.

Con un impeto e molte bestemmie mi portano su per le scale e arrivo così in chiesa tra poca gemnte, due che piangono, so chi sono, come i tuoi occhiali neri perchè si mettono e tu idiota che non capisci un cazzo che stai ferma capelli e tutto.

Ci manca solo che un vigile faccia la multa alla macchinona, la prima su cui viaggio così grossa.

Questo succede a Dinegro.

Cercami per ora

2009-03-09T22:59:00.002+01:00

Il violino era come al solito posato all'altezza del suo femore. Il sinistro in particolare era piu' adatto a contenere i colpi ricevuti da sempre sul metro'. Non passava giorno che non fosse malmenata, sfregata, lisciata, toccata con cappotti, giubbotti, mani, scarpe, capelli, ombrelli bagnati, borse, zaini, sacchetti di plastica colmi. Borse di arance e patate o carciofi.
Leggere sul metro è ottimo solo che leggi Metro o Leggo o City che è come leggere tutti la stessa notizia tutti i giorni seduti, dormi in piedi, appoggiati, smaneggiati, sempre quel mix di morti da Gaza, nel sud, violenza a bambini e donne, puttane sfregiate, coniugi che si trafiggono dall'odio, economia a pezzi, lupi a Defe, orsi in Darsena, clienti nei Musei!
Seduta davanti a me pensa bene di toccarsi i lunghi capelli crespi all'indietro gettando sopra Blow up scaglie di forfora o piccolissimi pezzetti e qualche capello qualche pelo. Scrollo la rivista e lei continua come se niente fosse. Poi cambia e comincia ad arrotolare in ciocche ma sempre all'indietro, sopra Blow up. Mi incazzo che mi alzo e vado a scendere, scusi scende? no. Ah e.. quando scende? Ma a lei cosa frega? no perchè così ti levi di mezzo e scendo senza doverti per forza chiedere se ti sposti dal varco di uscita che è fatto apposta per scendere dal metro.
Se sali dalla discesa se scendo alla prossima ti doce subito IO DEVO SCENDERE LA PROSSIMA, anch'io, dico e stenta a calmarsi perchè ormai era tutta contenta di agitarsi di inveire di poterci rimanere tanto male e poter ingiuriare e ottenere insulti o scusa da raccontare nel pomeriggio dalla parrucchiera o a quella sola che sei come stupido rimando tra te e il frigo leggermente piegata sempre di femore verso un archetto nuovo che scivola, lento, scivola sulle corde sconsciute di questo violino.
A presto.

In genere

2009-03-08T20:07:00.003+01:00

Ma si puo' stare dico 10 ore a cercare due driver che non ho trovato chiuso e a culo piatto nello studiolo meno male che c'è Vivaldi ottime incisioni con strumenti originali.
Mi ricordo che da ragazzo a 17 anni non sapevo cosa fare per un lungo periodo! Era vero: non c'era libro, musica che mi dicesse dai, val la pena, prendimi!
Ma pensa che quando ti spingono sul bus finisse sempre a cazzotti, tipo west, che tempi, morivi senza un sogno in polvere tipo Gaza. Ma non c'è west a Gaza solo i morti e la fame. Tra i vivi e i morti una elenco infinito di varianti che pare certifichino l'accesso alla democrazia. Sono i feriti in guerra o multilati e di quanto. Se la testa è ritrovata oltre i 10 mt non vale, non pagano l'assicurazione. Ma se è attaccata e l'araba lama fa ancora su e giu' tra giugulare e cervicale tu li' che rantoli e ti credi e protesti che dovevano passarti tutti i bei momenti in rassegna cazzo l'hai visto in 100 film e l'hai letto su Nuovi Argomenti e invece niente, urli, ti sembra impossibile, ecco che finisca la tua vita.
Non dev'essere diverso Lei ha un cancro, ancora per tre mesi. Dopo basta, solo i fiori, pure freschi per un po'. Dopo se lo scordi che vengano a trovarla tutte le settimane come subito.
Subito eri diversa, gli occhi erano a mandorla, sognavi le sue tette anche toccandole, stringevi a te la sua anima quasi a danneggiare l'involucro che adesso è qui su questo tavolo al freddo.
Mgari fossi un pinguino dici. Sono un surgelato del cazzo e mi chiudono pure in frigo. Almeno una stanza fredda non questa pre-tomba al buio, solo, senza Vivaldi e che freddo che fa.
A presto.

Notte da notte

2009-03-05T23:24:00.000+01:00

Non è giusto che sbraito tutta notte.
Capita sempre piu' spesso. Sarà che dopo i 50 le palle s'allungano come le giornate adesso. La vita pure, anche troppo. Si muore. Ma visto che potrebbe esserci tempo credo che sbraitare mi faccia bene, meglio che quella banda di ipocriti che se le tengono dentro le cose. Facce di sasso che la pietra è meglio. Fai caso a quelle determinate facce, totalmente inspressive. Sono quelli che ti gurdano quando sei sul bus, li sfiori passando e si girano, ti squadrano come manco l'alieno di Ultimatum alla terra e va bene se finora non resta di me che sale. Occhi cattivi. Segmenti di cervello che si azionano solo per odio, rinsecchiti.

Finora tutto bene, godiamocela.

A presto